Dos veces me marché sin tocar tu puerta
No ahora que mis dedos buscan tu lápida aldaba
deslavandola en llanto que la vuelve arena.
Abro tu corazón sepulcro para ver de nuevo tu cuerpo desvalido
Tu habitación, el cuarto oscuro que llamas hogar
No este vacío que dejaste estampado de todas tus sonrisas.
Busco la luz de tu mirada en las profundidades y me recibes
Con tu cuerpo abierto en llagas.
No sé si besarte en la mejilla o esperar juntos
La venida del sol por tu ventana
La recompensa dulce que como maná
Va dejando su rastro por todas las lápidas.
Las horas pasan y me invitas a beber las aguas de secas lluvias
Como presintiendo que mis labios no han besado.
Mi mirada se acostumbra a tu vacío y me dilato en
Preguntas sobre tierra y humedad.
Busco ahora tu cuerpo y procuro tus cenizas
Que sean un fósforo que me regrese tu luz
O que incendien las montañas alguna mañana
En que me aburro de ver televisión
Padre, ¿aún puedo llamarte mi padre?
O es que tengo que acostumbrarme a llamarte basura
Y abrirme los brazos de tanto extrañar.
Sólo ahora me miro en la tumba y logro entender
Que razón tenías Papá
La muerte es un ropero de viejos trajes
Y la memoria es el único disponible
No ahora que mis dedos buscan tu lápida aldaba
deslavandola en llanto que la vuelve arena.
Abro tu corazón sepulcro para ver de nuevo tu cuerpo desvalido
Tu habitación, el cuarto oscuro que llamas hogar
No este vacío que dejaste estampado de todas tus sonrisas.
Busco la luz de tu mirada en las profundidades y me recibes
Con tu cuerpo abierto en llagas.
No sé si besarte en la mejilla o esperar juntos
La venida del sol por tu ventana
La recompensa dulce que como maná
Va dejando su rastro por todas las lápidas.
Las horas pasan y me invitas a beber las aguas de secas lluvias
Como presintiendo que mis labios no han besado.
Mi mirada se acostumbra a tu vacío y me dilato en
Preguntas sobre tierra y humedad.
Busco ahora tu cuerpo y procuro tus cenizas
Que sean un fósforo que me regrese tu luz
O que incendien las montañas alguna mañana
En que me aburro de ver televisión
Padre, ¿aún puedo llamarte mi padre?
O es que tengo que acostumbrarme a llamarte basura
Y abrirme los brazos de tanto extrañar.
Sólo ahora me miro en la tumba y logro entender
Que razón tenías Papá
La muerte es un ropero de viejos trajes
Y la memoria es el único disponible
4 comentarios:
Tengo que reconocer que al principio, pensé que era para una morra extranjera del mundo del hombre. Pero termino de leer y descubre que es para un progenitor ausente, supongo. o no? la verdad sólo queda justificarme en mi falta de habilidad para entender
"La muerte es un ropero de viejos trajes
Y la memoria es el único disponible" Esa metáfora es muy buena, metáfora? ya ve!! saludos
Hermoso!!!
Un abrazote cariñoso que espero te llegue.
Suerte y echele ganas. Al rato me platicas como te fue.
Suerte!! Hoy fue un excelente dia con los muchachos!
¿Tomás? ¿Eres tú? Oye cabrón que pinche gusto me da gusto saber de ti, aunque sea por estos medios. No sabía de quién era el blog y en quien menos pensé fue en ti, porque la verdad, quién piensa en ti. Jajajaja… no, es que yo esperaba que tu blog tuviera el nombre de un Salmo, o cosas por el estilo. Matías 3: 24, “No fornicarás a lo loco” o no sé algo que se le asemeje. Pero bueno. Oye, pinche Tomás que bueno que siempre has tenido esa misma voz en tus poemas ―o al menos en los que yo e leído― y que siempre hablas de cosas concretas y dejas las imágenes demasiado utópicas y abstractas a un lado, eso habla de una madurez considerable en tu poesía. Lo que también me gusta de tus textos es que tienen esa esencia de lo erótico, siempre existe algo una imagen que denota algo de erotismo, eso aunque elpoema hable de otra cosa, eso está muy a tu manera, muy sutil. Pareciera que tus poemas los escribes con la riata parada.
También leí tu cuento y ése la verdad no se me hizo muy bueno, no es que no lo fuera, pero me sacó mucho de onda el que dijeras los nombres de las ciudades y lugares en donde estaban pasando las cosas, Saltillo, DF, Monclova, Monterrey, etc. Eso me sacó mucho de atmósfera, porque luego luego te vienen a la cabeza esas tres ciudades y lugares específicos en los que crees que está pasando la historia. Pero lo que si me gustó es cuando dices “Todo está listo, tienes a tu gata” ¡Ahh! Eso si es como: “¡Ándele culera, te tengo, ahora ponte a trapear!” No sé, y aparte el hecho de que se trate de un “escritor” o un prospecto de, venido a menos, es algo así como que bien choteado.
Aparte, tú eres un poeta muy padre, ¿o un padre poeta? ¿Sí, no?
Bueno Tomás nos vemos, cuídate y sígale asaltando sacristías y encuerando santos, o ¿cómo era?
Saludos de Tu Redentor...
que onda mi buen
pues yo tmb debo admitir que al principio era para una ruca pero ya despues me remite al padre y creame que me ha gustado sobretodo esa parte donde dice: "¿puedo llamrte padre? o debo llamarte basura" algo así iba.
bueno mi tom que este bien
camara vato
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